встреча...последняя..?(3)

Джон *А что, если твой единственный друг пообещал вернуться… но не вернулся?* Прошел месяц с их первой игры. День был тёплым, воздух пах выцветшим деревом и чем-то почти забытым — надеждой. Ло, в пыльных шортах и с любимым котёнком на плече, сидел на лестнице поместья, а Джон играл на рояле, перебирая ноты не по партитуре, а как получится — с живостью, которую раньше в себе и не подозревал. — Джон… — тихо сказал Ло. Тот остановился, пальцы зависли в воздухе. — Мы с родителями уезжаем… в город. Надолго. Тишина была настолько глухой, что даже скрип старого паркета показался криком. — Образование. Говорят, если я хочу вырасти умным и классным, как ты, надо ехать. В школу. В настоящую. Где столы не скрипят и туалеты не в кустах. Джон посмотрел на него — сдержанно. Почти невозмутимо. — Это разумно, — кивнул он. — Развитие интеллекта — первоочерёдная задача в юном возрасте. Но его голос был… слишком правильным. Без привычной чопорной строгости и самодовольства. И в этой ровности что-то звучало фальшиво. Ло это понял. Он встал и подошёл ближе. — Эй. Я же не навсегда. Я буду приезжать. На лето. Обещаю. — Обещания дают только те, кто уверен, что смогут их выполнить, — сказал Джон, опуская взгляд. — Но... я приму твоё слово. Ведь мы… друзья? Ло широко заулыбался. — Конечно, друзья! Навсегда. И он протянул руку, как будто мог дотронуться до Джона. Тот не ответил, просто кивнул, слегка кивнул… но в глубине души уже чувствовал, что этот момент — как последние аккорды его любимой пьесы. Красивый, нежный, и… уходящий в тишину. *** Пришло лето. И Джон ждал. Он снова вытирал пыль с рояля. Снова играл Чайковского и даже — по настроению — пару современных мелодий, которые Ло однажды напел фальшиво, но с таким восторгом. Он выходил к воротам каждый день, точно по часам. Проверял сад. Смотрел в сторону дороги, где должно было появиться знакомое лицо, рюкзак, бутылка сока и котёнок. Но дорога оставалась пустой. Прошёл день. Потом неделя. Потом месяц. Никто не приехал. *** С каждым днём поместье становилось всё тише. Казалось, даже стены начали скучать. Джон пытался занять себя — выучил китайский, разобрал несколько философских трактатов, даже попробовал составить симфонию. Но внутри росло ощущение… пустоты. Оно не было таким, как раньше — привычным, холодным. Нет. Это была другая пустота — *предательская*. Она напоминала: ты поверил. Ты раскрылся. Ты ждал. Он возвращался к роялю, но теперь музыка была грубее. Обрезанная. Без Ло она звучала фальшиво. Однажды он сел в углу, где Ло оставлял свои вещи. На полу всё ещё лежал кубик-рубик. Джон смотрел на него долго… и вдруг с досадой отбросил в сторону. Кубик ударился о стену и рассыпался на детали. — Он не вернётся, — шепнул Джон сам себе. — Он обещал. Но не вернётся. И всё же… каждый вечер он по-прежнему выходил к воротам. Просто стоял. И смотрел. Иногда ему казалось, что он слышит шаги. Иногда — смех. Однажды он почти поклялся, что увидел маленькую тень с котёнком за деревьями. Но это было только эхо. *** *Почему Лололошка не приехал? Что случилось в городе? Забыл ли он Джона... или что-то другое?..* .