У костра

Огонь потрескивал в ночной тиши. Пламя от костра освещало лица нескольких людей, сидящих вокруг него. Один парень поставил на колено гитару, провёл по струнам. Инструмент издал мелодичный звук, выводя товарищей из своих мыслей. Каждый думал в эту ночь о чём-то своём. В тиши послышался голос совы. Старый дом, на заднем дворе которого скитальцы и развели костёр, ответил птице противным могильным скрипом. Люди обернулись, в страхе переглядываясь меж собой, но один парень засмеялся, рассматривая искажённые в суеверном ужасе лица товарищей. — Много легенд про эти места гуляет, — прохрипел он, указывая рукой на проклятый дом. Друзья сглотнули, покрываясь мурашками. Подул ветер, флюгер на доме завертелся, издавая из себя замогильное эхо. — И никто не знает, было ли это на самом деле, али не было, — продолжал стращать товарищей мужчина. Гитарист случайно задел окоченевшим пальцем струну. Птицы вспорхнули с веток, ругаясь на незванных гостей. — Говорят, ходил здесь один ученик одного учителя, вышел в посёлок и… — Хватит! — девушка вскочила со ствола, глядя глазами, переполненными страхом, на рассказчика. — Хватит, — чуть тише промолвила она, опускаясь назад. Рассказчик хмыкнул, но продолжил.