О мой поганый помойный рот

Журчат карточки Pinterest сквозь зыбку водной глади, заполняя вакуум мечт созвучием эфирных масел, и течь, аловатая смесь в перемешку с жёлтою серой, полонит тенями весь простор, плесневевший белым: пенка под куполом цвета заката плещет культями оторванных швов в пурпуре спящего океана, под коим заснуть я был бы готов, но листочки щебечут щетиною Солнца, тормошимы течением здешних вод, невольным роптанием своим мне напомнив, что всё это неправда – и это пройдёт. Зря говорят, что есть путь к сердцу через желудок: розоватый пузырь вырастает чрез тоннель ушной посуды, а из рта помойным токсином выплывает ионновый свет, чуть виляет в сфере желаний, не стремясь спасти вас всех. Наша слепость её ослепляет, веселит и колит бока, рыба-меч чешуёю сияет, разя в своих зеркалах конфети кислотных ожогов без цели проколоть пузыря, но его точно пронзит рыбёха шаловливым движеньем хвоста. Льётся снотворное в молоко, высыхает под Солнцем рыбёшка, трепещут уши под пустоту, лишь рагу из цветных слов остаётся: голубое небо просто́, зелёные веники гнуться. by Misfire Plaintive/Осечка Заунывный, 22–25.06.2024