Ода фикбукеру

Каждый раз опускаешь руки, когда кто-то Пишет лучше тебя. Когда хочешь творить – отвлекает работа, Все возможности напрочь сшибя. А потом нет ни сил, ни желаний, Закрываешь в заметках неисписанный лист, Ты стыдишься рассказов задержаний И стираешь клеймо на лбу – фаталист. В упор не видишь в тексте ошибок и ям, Ищешь бету, чтоб проверила главы, Но она занята. Говорит: "Улыбнись словарям". "Удали", в правое ухо шепчет лукавый. Соблазнитель сильнее тебя: стираешь Все труды, написанные за день. А читатели ждут и серчают, понимаешь, Только соперник весел, злораден. На кухне пахнет горелым: закипает чайник. Что ты пьешь? Кофе? Сбитень? Шоколад? Кладешь на два сахара больше. Втайне Любишь писательский ад. Днем не можешь черкать, дожидаешься ночи. Эвтерпа садится рядом, приобнимает. Втайне посвящаешь кому-то эти строчки; Пускай читатель сам себя узнает.