Утро. Пять ноль одна...

Утро. Пять ноль одна. На улице табор барабанщиков идет. Табор кого… Черт, точно, это просто тележки с трупами или баллонами с кислородом. Не было ни дня, чтобы проснуться или заснуть в тишине. А вот будильник на пять пятнадцать. The weekend. Завтрак, ванна, сумка, куртка, институт. И что может быть интересней, чем пара в восемь тридцать. А я скажу вам. Фраза: «Я так хочу в Новый Орлеан!». Приплыли приехали, прилетели. «Помечтали, и хватит». Ответочка с улыбкой. «Я вообще-то серьезно!». Да, это действительно серьёзно. Тон очень серьезный. А потом радостное: «Нет ну вы видели там парней? Просто огненные!». «Так я все, конечно, понимаю, но почему именно Новый Орлеан?» спросили шепотом. Пара же. «Ну как же, там не только парни, там так волшебно!». Мечтательно вздохнула. «Признайся ты под чем-то?». Удивленно и весело. А что, все же веселее, чем слушать нудятину про строение листа дуба. «Да вы видели там улочки? А праздники как они проводят? Там действительно живет магия!». Воодушевленно. «Ты сериалов пересмотрела?» — есть же там какой-то про вампиров, оборотней, гибридов и ведьм. «Та с чего ты взяла?». Грустный потухший взгляд. Ну, нет. Сейчас еще и реветь начнет. «Ага встретит там Клауса Майклсона, сразу домой попросится!» Прилетело откуда-то с задних парт. «Не думаю, ты его видел, чувак?! — рядом восторженно прозвучало. «Чувак, полегче, я ж бояться за собственную жопу начну!» Глаза из орбит повылезали. А этот защитник гибрида древнего так гаденько ухмыльнулся: «Ты не в моем вкусе!». Тушите свет. Заказывайте гроб… Смех подхватила вся аудитория. Он упал, потому что не во вкусе кого-то или что? Ай, да пофиг. Та сидит воодушевленная. Мечтает о Новом Орлеане, пока все смеются, даже препод. Пары проходят мимо, пока в голове играется на повторе видео и картинки с разных ракурсов Орлеана. Там действительно живет магия. Волшебная атмосфера. Праздники, яркие плакаты и украшения. Безумно яркие люди. Танцуют. Поют. Волшебно. Тетрадь, сумка, куртка, дом, кровать. И снова не хочется спать. Даже рифма идет. Опять табор барабанщиков. Та какой табор? Какие барабанщики? Опять тележки с мертвяками. Или опять баллоны с кислородом везут. Хорошо же жить возле больницы. А говорят же, Орлеан — город мертвых. Сколько фильмов и сериалов снято с его историей. «Почему ты так зацепилась за этот город?» Точно, они же говорят по телефону. «Не знаю. Он мне приснился!». «Тебе приснился город?». «Жизнь в нем. Хотя я его кроме, сериалов нигде и не видела. А во сне увидела улицы, о которых никогда в жизни не знала. А потом я нашла их по картам. В реальном Орлеане. Я разговаривала с людьми, которые действительно там живут. Там была бабка, странная такая. Заговоры делает. По картам гадает. Мы с ней какой-то отвар варили. Я запах какой-то травы целый день чувствую. Так что я не знаю…». «Ну слушай, я думаю, это прикольно. Может, та бабка тебе поможет какой отварчик сварганить, чтобы нам пару экзаменов закрыть…» Смешно ей. «У меня мозг закипел, я спать!» Отключилась. Совсем. От звонка и из реальности. Под звук той же тележки с трупами. Десять ноль одна. Хорошо же жить возле больницы… Утро. Пять ноль одна. Стандартный утренний табор трупов на тележках. Звучит смешно, а в голове выглядит еще смешнее. Будильник. Пять пятнадцать. Завтрак. Ванна. Сумка. Куртка. Институт. И что может быть интересней, чем пара в восемь тридцать. А я скажу вам. Отключиться посреди пары. А очнуться в больнице, где несет препаратами. Отвратительное чувство в носу, в горле. А знаете, что радует? Что не слышно табор тележек. А знаете, почему табор? Потому что одна тележка издает такой звук, будто бы их едет десять. И эхом раздается на пару кварталов. Хорошо жить возле больницы. «Вы напугали нас» Сказала кто-то в белом халате. «Еще тише подкрадывайтесь, и я вас точно пугать не буду». Грубо, но кто так, блин, делает. «Вы упали в обморок, и вас доставили сюда!». «Куда «сюда»?» «Переправочный центр в мир мертвых». Вот как. Пожалуй, это еще интереснее. «Так я умираю или умерла?» «Умерли!» Так весело сказала. Она псих. Ага, а то, что сама сейчас в каком-то типа «переправочном центре в мир мертвых» не смущает. Как же. Надо было слушать бабку-ведунью. Ту, что во сне карты разложила на судьбу мою. «Добрый мертвый день!» Мертвые все шизанутые? Какой. блин, добрый. «Вижу ваше негодование». Видит он. Ага, как же. Какой я палец тебе показываю? Черт, вот как я до такого докатилась. Мечтала о Новом Орлеане, волшебном городе. О городе мертвых. И сама откинулась. Браво! Везение на миллион. Смешно, что опять слышен табор тележек. Так. Стоп. Это Салют. Фейерверк за окном собственной спальни! Это был всего лишь сон! «Ало ты не поверишь, что мне приснилось»… «Рано ей еще к нам. Великие дела ее ждут!». «Вы как всегда правы. Мальчик мой!» «В Орлеане будет ее не хватать. Она всем понравилась». «Увы. Успеется. Видите тот салют?». «Волшебно…» И где-то в шуме длительного фейерверка, катится одинокая тележка…