Шот.

Вчера. Вчера мой друг держал во рту бурбон и порох, На раны и на руку сыпя соль, Он вспоминал о женщинах и ссорах: К несчастью губит печень, но не память, алкоголь. Вчера. Вчера мой друг почти висел на двери, В объятиях верёвки бельевой. И пил он, как всегда, не зная меры, И мерой стала прожитая боль. Я знал, что от него воняет смертью. Я знал и клял, что запах не стереть. Сегодня, опрокидывая третью, Держусь, чтоб самому не умереть.