Часть 1

Я писал очень много стихов, Я видел неизмеримо много снов. Я когда-то о чём-то мечтал И, наверное, какую-то тайну знал... Но однажды я всё-таки встретил тебя И, знаешь, похоже, забыл сам себя. Я раньше никогда не ждал звонка, сообщения, Но после - как глупо... - твоего появления, Что такое "Без звука", я совершенно позабыл. Я с тобой через тысячи метров был. Перестал спать ночами, просыпался раньше И лишь для тебя, для тебя - не иначе. С тобой я понял, что слова порой Значат больше, чем жест один-другой. Говорят, всё решают поступки... Нет, Ошибаются, ведь это сущий бред. Разве поймут, что взгляд - это любовь, Догадаются, что улыбка - руки в кровь? Всем наплевать на намёки и жесты, Никто не услышит немые протесты. Ты о многом говорила, порой - долго, В твоих словах Я услышал много толка. Со временем понял, что ты - в сене иголка, Знаешь, так же неповторимо остра и колка... Ты защищаешь своё с таким рвением, Уже не гонясь за ненужным прощением. Иногда, что ты видела, хочу узнать... Что пережила и услышала... Но мне не понять. Я другой породы, и тебе это известно. Если готова таким принять - очень лестно. А я тебя принял уже очень давно И, видимо, мне этим страдать суждено... Что никому не нужна, иногда говоришь, Но я-то знаю, что зря это твердишь. Может, там тебя не уважают, не любят, И очень боюсь, что однажды загубят... Ну и пусть любую чушь, какую хотят, Они тебе упорно про меня говорят. Даже если этого ты не знаешь... Мне ты любая важна, понимаешь?..