Часть 1

Ты засыпаешь в полночь под тошный вой тревоги. И много раз проснёшься от этих снов-кошмаров. Твои Глаза раскрыты: там дальше нет дороги, И настигает сзади голодный жар пожаров. Ты глубоко вдыхаешь, но выдыхаешь гарью. А также слышишь окрик, но дым слишком густой... Тогда ты прыгнешь в пропасть, боясь совсем растаять, И падаешь на землю, укрытую листвой. Здесь пахнет крепкой влагой, тут липко, но тепло, И там, под грудью, зреет огромное пятно. А вскоре понимаешь, что умер только что. Ни шевелить, ни крикнуть - не можешь ничего. И с этим содроганьем поднимешься с постели. Успеешь только шумно и боязно вздохнуть. Все пули, для тебя что, как будто пролетели, Но знаешь, что попали они в чужую грудь. С открытыми глазами лежишь и смотришь в небо, Так насквозь прожигая соседские полы. Когда бы ты не спал бы, и где бы ты бы не был: Стреляют по тебе, хоть гибнешь и не ты. Но спать... Уже не спится. И больше ни в какую. Сквозь пальцы всё сочится непролитая кровь. О ней ещё споют, сыграют, нарисуют, Но не заставят течь по венам её вновь. А значит, что нам толку от книжек и учебы, Когда мы повторяем смертельную вражду. Какие тут причины, какой тут нужен повод? Кто может объяснить особую нужду?