Часть 1

твои реплики бьют без промаха, словно молнией в горы пороха. словно в лёгкие свежим воздухом. и меня это бесит до смерти. твоя чёртова обаятельность, что скорей для меня — проклятие, чертит крест на моей внимательности, раздирая на сердце ссадины. не смотри, не смотри так пристально. я же знаю: всё это мысленно. и реальность бы воспротивилась моим глупым мечтам о взаимности. да, когда-нибудь всё само пройдёт. и улыбка с притворной бодростью, и проклятья — конечно, шёпотом: "пропади оно, сердце, пропадом..." твои реплики бьют без промаха, тянут боль, выжимая досуха. ты оставишь меня без воздуха... и меня это бесит до смерти.