Небольшая беда

У меня с душой небольшая беда: Я клянусь, утром, схвативши с полки ключи, Я из дому ушла, а она тут была! Воротилась — нет её, не идёт, кричи не кричи. Она ко мне выбегала на лапах трёх, Хромая, побитая, но с глазами, что бездна, Я к ней подползала на своих четырёх, И на пол к ней падала, лепеча, как чудесна. Душа меня лаской пыталась пронзить, И каждый палец её, дрожа, словно крюк, Ко мне в волосы полз, разрешая скулить, Я её обнимала, наших не чувствуя рук. Она на волю просилась, тихо так, робко, Я ей обещаний и клятв пустых сыпала горсть. Она мне говорила, что дом ей — коробка, Но встречала глухое лишь: «мы в мире том гость». И вот — убежала, без письма и без слова, Куда ж теперь деть рук ломанных дрожь? Неужто с душой своей была я сурова, Хотя и надеялась, что спрячешь — спасёшь?