Спасавший, что не был спасён

Он был весь как ослепшая нежность. Весь был, словно остаток сил. Его сердце как иссякшая свежесть, Душа его — плесень, засохший акрил. Он был как прошедшие дни. Как вырванный кончик стрелы, Силуэт его — что-то в тени, Взгляд впредь — наконечник иглы. Тепло его рук любилось всем, Холод пальцев никто не признал. Пусть не посвятили ему поэм, Он был как стихи на осколках зеркал. У него когда-то было три сердца. Одно стало кровью на отцовских губах. Второе расплющили друзей его берцы, А третье вот, у меня в руках. Он просил запомнить его иным. А я не знала, что и сказать. Говорил, как хотел остаться живым, Но верёвку пришлось срезать.