Я мало чем-то восхищаю

я мало чем-то восхищаю, особенно, таких, как вы, но, вечерами вспоминая, тот горький запах скошенной травы в те дни, когда со мной вы были рядом и очаровывали взглядом своих ехидных, хитрых глаз, я всех душою ощущаю, как в те моменты (может даже, из-за вас!) во мне костёр эмоций медленно угас. помилуйте! я вас здесь не виню! вполне можно, que c'était seulement ma faute*, и вы могли бы повстречаться мне уже не в этой жизни, на каком-то авеню, вот это был бы поворот… но уж поверьте, милый, я рада, что сама судьба нас развела, пожалуй, навсегда, и мы не посидим теперь у той плаксивой ивы, что укрывала от чужих мою любовь, своею шевелюрою из грустных и понурых веток, мечтая, может, чтобы вдруг горячая, младая кровь прошла по каждой из её старинных жилок и обдала её бы жизнью, и научила бы любить, и показала бы ей, глупой, как попросту счастливой быть. «несчастная!». ох, нет, я не такая, благодарю за вашу доброту, но я боюсь, что и она в моей душе растает и не заполнит в ней зияющую пустоту.