Встреча

На дворе стоял лютый мороз, градусов примерно минус сорок. Я, укутываясь в тёплую ватную куртку, шёл по глубокому белоснежному снегу, что так красиво блестел в свете ночных фонарей. На улице маленького Сибирского городка было как-то необычно пустынно: ни людей, ни машин и даже бродячих собак. Высокая шапка из каракуля, съехавшая на левый бок моей головы, открыла холодному порыву ветра мои кудри, которые он игриво трепал. Усы успели покрыться лёгкой крошкой светлого инея а щёки загореть румянцем. Ах да, совсем забыл познакомиться. Уж замотался я в последнее время, совсем потерял сон. Меня зовут Михаил Сергеевич Собачкин - заурядный человек с заурядной фамилией, каких много. Мне двадцать пять и я этнолог. Для тех кто никогда не слышал о такой профессии, ввиду кратко в курс дела. Мы, ученые гуманитарии, делимся на кучу специальностей. Среди нас есть лингвисты, историки, психологи и другие. А энтомолог, это что-то среднее между лингвистом, журналистом и историком. Мы путешествуем по миру, собирая, храня и систематизируя знания о народах мира и их культуре, что в нашем веке, увы, уже давным-давно не нужно и не так важно. Хотя я не жалею, что свою жизнь с этой дивной профессией, ведь страсть к этносам, былинам и просто мифам во мне пробуждала какой-то интерес, выходивший наверное за рамки человеческого понимания. По крайней мере, не каждый готов вчитываться в толстые тома пыльной литературы неделями, изучая культуру и обычаи, какого-нибудь древнего племени Африки, или например, индейцев Северной Америки. Тем не менее, я был человеком достаточно общительным и ответственным, что крайне отрицательно скажется в прошлом... Пройдя, наверное, ещё три пустынных перекрёстка, я остановился и уставился на ночное небо, вглядываясь в, сверкающие во мраке ночи, звёзды. Они были так высоко, но светили так ярко и завораживающие, что я отвлёкся и не заметил приближающуюся сзади женщину почтительного возраста. Она, закутанная в тёплую овечью шаль и в валенках на размер больше её ноги, подошла по скрипучему снегу ко мне со спины и окликнула меня. Развернувшись, я смог разглядеть её лицо оттенка бронзы, покрытое множеством морщин с крупным носом и седой прядями волос, свисавшими с маленькой головы, скрытой капюшоном её меховой шубы. - Здравствуй, мил человек, куда путь держишь? - спросила она своим тонким, немного хриплым голосом, осматривая меня с ног до головы. - Да так, куда ноги выведут. - сказал я с лёгкомысленной улыбкой, всматриваясь в неё. - Не составишь ли старой даме компанию? - снова она обратилась она ко мне с вопросительным тоном, на что я лишь покачнул головой и вместе мы пошли по слабо освещённой улице, блуждая по спящему городу. Поначалу, наша прогулка проходила в гробовой тишине, где я не мог проронить даже слова, хотя меня всё чаще посещали мысли расспросить её, не местная ли она. Уж очень мне показались знакомыми её украшения, а именно диск из оленьего меха с зубом какого-то северного хищника и костяными фигурками в виде топорно выструганных человечков и животных. Но всё же, любопытство взяло надо мной верх и я всё же разрушил тишину нашей прогулки. - А вы, наверное, не из наших краёв? Откуда-то с севера? - задал я ей вопрос, чем сильно озадачил. В ответ она лишь слегка улыбнулась, глядя через оградку моста в замёрзшую речушку. - Да, мы переселенцы, с дальнего-дальнего Севера. - ответила она с какой-то грустью в глазах, но печали на её лице я не увидел. Может это была ностальгия или лёгкая тоска по родным краям? - Был я когда-там. - Вы там жили как переселенец? - перевела женщина на меня заинтересованный взгляд. - Нет, проездом. Увы. - Может как-нибудь посетите нас ещё раз? - радостно предложила она мне, но я лишь опустил свои плечи и всматривался в угольно-черный асфальт моста. - Нет, увы. Красиво там конечно, но туда я больше не вернусь. Не очень хорошая история там произошла. - А по подробней? - О, она очень долгая, придется слушать весь вечер. - Так давайте зайдем куда-нибудь и вы мне всё расскажете! - довольно радостно вскрикнула она и повела меня за руку куда-то от центра города. А вьюга всё плясала и плясала, заметая наши следы и укрывая под снежной вуалью дома центральных районов...