Пой

***       Детка, у тебя, наверное, болят ноги.       Нет, ты не убегала от них: от того, кто надругался над тобой в одиннадцать лет, кто высмеивал и притеснял за цвет кожи, кто обижал.       Ты просто гордо стояла, как непокоримая гора — твои ноги, твои стопы, твои пятки кровоточат, но ты даже не стараешься их обмотать бинтами — только сыпешь на них коричневый сахар, горько улыбаешься и пьёшь бурбон уже со-о-овсем не морщась.       Быть может, было бы всё иначе?       Мать тебя учила молиться, играть на фортепиано и, самое главное, — петь, а отец лепил из тебя корифея госпела. Но ты почему-то плачешь и хрустишь пальцами… Ц-ц-ц, ты всё ещё глупая девочка, Арета, — разве такого ты/она — хотела?       Ты на это ничего не говоришь, всего-лишь опять улыбаешься, широко-широко, потому что ты так благодарна Господу за все его действия и встречаешь новые испытания — Respect.       Повальный диапазон, рафинированная боль — слушатели рассасывают карамелизованную песню и чувствуют ту горечь, переданную тобой через смелые слова — и ты, вся в пёстрых перьях и ослепительных стразах, со стеклянными глазами, идёшь покорят сцену.       Зал аплодирует стоя, — ты долго-долго плаваешь в славе и людской радости — даже забываешь о проблемах, но ведь это всё временно, не так ли? Это всё как наркотик.       Песни твои становились (всегда будут) чем-то большем.       Наверное, стоило было пожелать на день рождения тебе совсем-совсем другого.       Господь сейчас держит тебя за руки — ты не сопротивляешься, лишь молвишь, шепчешь, сипишь.       Да, конечно, тогда ты точно убегала от него, но ничего у тебя не болело.        Ты не хотела умирать, так как у тебя были запланирована уйма концертов, и ты должна была сдержать обещание перед фанатами, что выпустишь новый ошеломительный альбом.       Ты только почувствовала спокойствие, но рак поджелудочной железы не дал тебе что-либо сделать.       Нет, больше всего на свете ты убегала от себя, Арета.       И болело у тебя лишь внутри — нутро — сердце.        Оно, наверное, тоже пело? Ведь так? Как соловей ранним утром или как твоя мама, из детских воспоминаний.       В раю сердец уже не нужно. Ничего не надо.       Ты и там поёшь, не правда?       Мирт расцветает прямо на твоих щеках — мисс Франклин, Вы же не против?       REE, музыка всё ещё в тебе? ***