...

Мне нужно выплакаться, но я Не могу выдавить хоть что-то из своих глаз Или головы... Хоть одну мысль... Неужели я мертв? Я спускаюсь глубже в свое сознание Оплетая мозг нитями мыслей. О, я уверен, я больше мертв, чем жив. Я попробую снова. Я попробую жить. Я не помню что произошло, но я знаю, Я обязан жить, я не выживать. Ложусь в кровать, В голове ворох мыслей. Они не дают мне дышать. От дат в календаре, от этих дурацких чисел, Отсчитывающих время до моего конца, Хочется избавится раз и навсегда. "Рисование — это искусство" говорили они, А потом упекли меня в больницу. Я рисовал кровью на холстах и верил, Что то, что я делаю это искусство. А они упекли меня в это место. В это ужасное место, из которого нет пути домой... Что ж, думаю мне нужно звать домом эту больницу. Я бы назвал ее темницей, Но тут слишком светло, Аж глаза режет. Мое чувство вины слишком сильно́, Я хочу затянуть петлю на шее. Нужно будет обсудить это со своим психотерапевтом... Мои глаза наполнены слезами, Я скоро затоплю ими весь мир, Если смогу открыть окно до того как задохнусь. Я залью в себя кислоту И буду мучаться в агонии, Пока не истеку кровью. Боль пронзает меня тысячами игл, Но я уже не чувствую ее. Мне так жаль, но это не искупит мою вину.