Скорбящий

      А ещё в том городе я видел человека, которому было всё равно на зелёных людей, во всяком случае, он так выглядел.       Я случайно заметил его в окне: он сидел за маленьким столом и с кем-то разговаривал, хотя в комнате кроме него никого не было. Ему тоже не хотелось завидовать — он тоже выглядел несчастным. Я влетел к нему в дом и сел рядом. Это был молодой человек со странным стеклянным взглядом; казалось, что он смотрел на мир, но не видел его. Он пил холодный чай с плёнкой.       — Всё хорошо, — вдруг заговорил он, обращаясь, видимо, к кому-то, кого я не видел. — Слышишь? — мужчина провёл большим пальцем по грязной скатерти. Меня он не замечал. — Всё хорошо.       Я ещё раз осмотрелся; его голос звонко отражался от картонных стен, и от этого становилось не по себе. На единственной полке стояла маленькая фотография — на ней улыбался парень почти такого же возраста, как и он, с острым носом и большими-большими глазами. Фотография была цветная.       — Вы с ним разговариваете? — осмелился спросить я, но он по-прежнему не видел меня, видимо, не собирался умирать. Или собирался, но не сейчас.       — Всё хорошо… — снова заговорил он.       С ним было неинтересно. Я рассматривал много других людей, и иногда, когда они было особенно счастливы, я снова видел его стеклянные глаза. «Всё будет хорошо», — говорил он.       А потом я вдруг нашёл того парня с цветной фотографии. Он был здоров и абсолютно счастлив. Тот мужчина был странным.