* * *

Полутон, полусон, полусинь, грязь и грёзы. Скачет облачный конь над моей головой. И, к пальто прижимая букетик мимозы, Маргарита шагает весенней Москвой. Мозг усталый баюкает древние страсти, Только им не уснуть, пробуждаются вновь. – Разве это любовь, уважаемый Мастер? Неужели такая бывает любовь? – А какая ещё?.. – он вздыхает устало. И в кота превращается облачный конь. Так посмотришь, подумаешь – это немало: Полумрак, полусвет, полусинь… недозвон.