Ушедшим

Когда уронишь перо, И чернила расплещутся на пол, Станет тебе всё равно, Печально гости опустят шляпы. Но останутся жить миры Что долго, с любовью и нежно Создал единственно ты, Потом всех покинув небрежно. — А что он писал-то? — Романы, — Раздастся в толпе тихий шёпот. — Ничего, у всех есть изъяны, — Похожий голос на рокот. — А знаете, он меня спас, — Вдруг скажет худющий мальчишка, — Закончился жизни запас. Потом я нашёл его книжку.