Твоë имя

иногда сожалею, что я не художник, холсты и полотна не пачкаю краской. движения кисти совсем безнадёжны: картины не смогут предаться огласке.     но как же портреты твои рисовать? какими путями их все сохранить? – могу, без сомненья, писателем стать, чтоб облик навеки в стихах заключить: бумаге доверить секреты очей, что блеском живым за собой увлекают и, даже во тьме молчаливых ночей, они, вместо звёзд, на небе сияют. изгибом пера, виртуозно и смело, впечатаю в строки я смысл иной и буду не буквы уже, а кометы пускать через рифмы, одну за другой. затейливым слогом, на кончиках пальцев, до пальцев твоих сквозь страницы тянусь. метафоры лью я и каждой деталью за трепетный образ руками держусь. создам неизвестный я миру доныне бесценный шедевр, цепляющий взгляд, который изящным сплетением линий и чувствами автора нежно объят. не хуже артиста могу рисовать картины из слов – чудеса наяву, и если попросят их как-то назвать, то я, безусловно, тобой назову. мне так захотелось писателем стать, повинуясь прекрасному чувству: имя твоё в словаре записать синонимом слова «искусство».