[Вы не поэт]

Когда сломали как поэта Мои пальцы были в струнах, Когда сломали человека Я ложился спать под утро, Когда я слышал речь отказа Я переставал звонить, Когда любил лишь для показа В голос мне хотелось выть. Сейчас под дождь и солнце утром Ноты смог я полюбить; Ни чьи глаза, ни голос мутный Я больше не хотел забыть, И не печалят больше стены Своей белой пустотой Не печалит, что поэтом Все восхищались, будто мной. Очнитесь же! Поэт не я. Поэт он мертвый, я живой. Я любил только себя, Поэт любил, любил зимой Любил весной, любил и летом Любил и осенью поэт. Но молвят же меня поэтом… Хотя поэта больше нет.

[5 утра]

я вижу то, чего мне видеть не дозволено: оголенность провода, мерцающие огни и жизнь без повода. я иду в сочинении своей прямоты и падаю в свой эгоизм. надо мной чернота, подо мной искуссист, я — идущая мгла. тише машин, не громче лжи, не спеши, останься там там 5 утра, не спящий кот и нет вершин. там нет меня, моих ранений, моих ножей, стихотворений. там боли нет, там пустота. приди ко мне, здесь пять утра.

[День сурка]

Смотреть на серые многоэтажки стало слишком скучно, Я хочу умереть! — кричал я кому-то на пустом перекрестке, Запасаться сладким, таблетками, кофе и чаем на ужин Просматривать ленту фотографий как отдыхают на море сестры. Не в рифму, ни в слово, но продолжаю писать эти дешевые стихотворения Под музыку Баха, Моцарта и по моему Чайковского, Странно выглядит, то как я с заспанными глазами, без настроения Продолжаю идти куда-то в неизвестную сторону. Вид из окна уже снится во снах, в таких ярых кошмарах тревожных, Когда не делаешь ничего и не знаешь, просто спишь под карканье ворон, Пьешь кофе с утра и выходишь на улицу встречая прохожих безбожных, Когда ищешь автобус под номером девять, но садишься в метро на трамвае одном.