Часть 1

Мороз кусал лицо и шею, Но лейтенант кричал: «Вперёд». Поднялся из сырой траншеи, Под крик «Ура», пехотный взвод. И треск в ушах от автоматов, Сливался с взрывами от мин. Штыком к штыку бегут в атаку, Татарин, русский, армянин. В бою не существует правил, Бежать вперёд — один закон. Ведь за спиною ты оставил, Плач матерей, детей и жён. Здесь те, кто ни во что не верит, Иконку прячут в партбилет. С надеждой, вдруг судьба отмерит, Ещё немного бренных лет. А после боя, на привале, Пуская фляжку спирта в круг. Погибших молча поминали, И юный плакал политрук. Ещё вчера сидели рядом, Да песни пели под гармонь. И вот — посмертная награда, Легла в остывшую ладонь. Их оставалось только десять, Из девятнадцати бойцов. И каждый, засыпал, надеясь, Не встретить день средь мертвецов. А завтра снова, на рассвете, Идти в последний, страшный бой. А дома матери и дети, Так ждут и верят, что живой. Пока конвертик, с похоронкой, Смурной не вручит почтальон. Где, словно выстрел из винтовки: Пал, смертью храбрых, ваш Семён. А жизнь… продолжится и после, Другие будут в орденах. В честь Дня Победы двигать тосты, И жить за тех, кто канул в прах.