Почерк

Всё пишу грезе, бывавшей явью, Старый почерк вновь ведёт рука. Свойство в нём его связало с навью - Прошлому он верен на века. Ручек и чернил сменил немало, Люди поменялись и места, Но рука опять живописала Образ, имя коему Мечта. И любовь во взгляде хризолита, Стан и руки, линия чела... Рядом не стояла Афродита, По соседней улице не шла. В почерке - и запах незабудки, Распушавшей линию пера, И полынь утери, в промежутки Въевшейся до самого нутра. Сколько бы имён на лист не вывел - Почерк тот же. Он со мной всегда. Многим этот почерк опротивел, Но его извечна череда. Пусть он стар - но Свет несёт с собою, Пусть он горек - но ведёт к мечте. Я пишу, и вывожу рукою Имя на белеющем листе.