***

Бессонница. Верлен. Безмолвные поля, Стоишь одна во всей ночной тиши. Робко шепчет Муза, лишь едва моля: Хоть пару строчек нежных напиши.        Писать?.. Ах, милая, но есть ли прок? Страдания не примутся сейчас — Молчит толпой поруганный пророк, К нему уж не взывает бога глас.        Мои аллюзии, вопросы бесконечны: Вставайте в очередь, Толстой! Жизнь так мила, но быстротечна... Подвиньтесь вы, вам не впервой!        Зачем и для кого стихотворенья я творю? Не знаю, но пока я все волненья говорю,        Сберу все мысли жёлтые, в шкатулке сохраня... И вновь бессонница. Верлен. Безмолвные поля.