Часть 1

Я люблю сжигать его письма, Сквозящие сладостью мерзкой. Письма полны драматизма, Любви его нежной и дерзкой. Каждая строчка полна извинений. Он просит прощения за всë. Но я не вижу в нëм изменений, Всë такой же упрямый осëл. Вспоминая минувшие дни, Не могу найти светлых пятен. Много его пустой болтовни, Плохой исход вероятен. Когда-то во мне горела любовь К очам его синего цвета. Ему повторяла я снова и вновь: «В мире тебя лучше нету». В пасмурный день пятой осени Меня посетила странная мысль. Что если все его россказни Лишь в глазах моих серая пыль? Что, если всë это время, Он лишь водил меня за нос? Мысль посеяла семя, Превратившее разум мой в хаос. Ночами мне спать не хотелось. Ночами уснуть не могла. И сердце моë разболелось, И счастье сгорело дотла. Я желала лишь одного: Спросить его прямо об этом. Но молвить я не могла ничего, Лишь лежала на плече его гретом. И вот конец шестой осени, Я стою с чемоданом в прихожей. Прошу, чувства свои похорони, Прошу, смилуйся, парень безбожий. Ушла в тот день я безвозвратно, Ушла в тот день я насовсем, Но как же было мне отвратно С букетом синих хризантем.