Часть 26

      Длинные, белые волосы — мои. Я смотрю на себя в зеркало и не могу поверить своим глазам. Мне идет, безусловно, но что-то как будто не так. Кирилл настоял на том, чтобы оставить мою длину волос, а не обрезать под каре, но я очень хотела этого. Впрочем, сейчас я сделать это не смогу, потому что он рядом.       — Тебе очень идет, пусть это только промежуточный результат, — Кирилл мягко улыбается. Впервые ему что-то нравится, удивительно. — ты докрашивайся, а я сейчас уеду. За тобой наш водитель заедет. И не смей обрезать волосы. — говорит парень вроде и добрым тоном, а вроде и строгим. — Обрежешь — убью, — после добавил он.       Мне остается только глуповато улыбнуться и сесть обратно в кресло. Кирилл уехал. Мастер то и дело спрашивала, нравится ли мне, как все выглядит. Но тут я поняла, что образ Молли не такой, каким должен быть. У нее ведь короткие волосы, да и я давно хотела каре. Ничего ведь страшного не будет?       Да и с этими волосами я больше похожа на Хофманниту, нежели на Молли. Поэтому очень странно было бы их оставить.       Не знаю, чем я думала, но вскоре по моему же приказу волосы полетели вниз, на пол, и я осталась с короткими. И правильно, какого черта я должна слушаться Кирилла? Пусть это будет моим маленьким протестом. Кирилл мне, все-таки, не указ, да и волосы мои, поэтому что хочу с ними, то и делаю. Правильно ведь?       И вот, я, что стала чуточку счастливее сейчас, с облегчением выхожу из салона, ищу глазами наш личный черный «Убер», который каким-то чудом оказался в Питере, и усаживаюсь внутрь, здороваясь с водителем. Как сказал Кирилл, эта машина принадлежит фактически ему, но работает на компанию «Убер», значит, по идее, это его личное такси. И вести эту машину он может иногда сам. Не знаю, как это работает, но мне нравится.       Самое время, наверное, познакомиться с водителем. Я смотрю на него через лобовое стекло. Он красивый, да, это правда. Брюнет, так еще и голубоглазый. Нос с небольшой горбинкой его только украшал.       — Здравствуйте, — хоть я и вижу, что он достаточно молодой, мне хочется обратиться к нему на «Вы». Пусть мне и почти восемнадцать, я все равно чувствую себя тут гребанным ребенком.       — Привет, давай на «ты», — беспечно проговорил парень, улыбнувшись с особой дружелюбностью. — Алексей.       — Даша.       — Тебя домой везти, да? — уточняет Алексей.       — А, ага, — я быстро киваю. Когда машина двинулась, я решаю продолжить диалог. — давно на Кирилла работаешь?       — Достаточно, — пожимает плечами. — больше двух лет.       — И ночью, и днем… тебе удобно вообще? — не знаю, почему, но решаю спросить у него именно это.       — Зато платят хорошо, — вполне честно отвечает он.       Всю дорогу мы проговорили. Алексей оказался очень даже милым молодым человеком, но дома меня ждет мой Кирилл. Когда машина остановилась у дома, я вспомнила слова Кирилла о том, что если я отрежу волосы, он меня убьет. Ну, в принципе, терять мне уже нечего.       Перед входом в квартиру звоню в дверь, и открывает мне, почему-то, Люба. Я улыбаюсь ей, сразу проходя на второй этаж. А потом уже улыбаюсь сама себе, потому что как будто бы это были последние минуты, когда я жила спокойно, без криков и матов. Зайдя в нашу комнату, я не обнаружила абсолютно никого. Значит, Кирилла дома нет. Но взгляд мой приковало то, что стояло на полу: две бутылки дорогого вина.       Вспоминается, что жизнь моя несладкая, а я обычно и не пью, поэтому немного выпить бы не помешало, да и Кирилл явно принес это для себя, так что не обеднеет. Почему-то проснулась ненависть вместо той слепой любви. Захотелось крушить все вокруг, но вместо этого я просто открыла самую маленькую бутылку, и начала вливать в себя ее содержимое.

***

      Жизнь под алкоголем — яркая, красивая, лёгкая. Как будто всё ровно так, как и должно быть. Я выпила, вроде, всего одну бутылку, но меня уже «развезло». И я рада, что могу выбраться из рабства, состоящего из собственных мыслей хотя бы так. Главное ведь — то, что происходит сейчас, а не то, что будет происходить потом, ведь так? Не важно, будет ли кричать Кирилл, не важно, будет ли похмелье…       Все краски кажутся яркими, а все звуки кажутся веселыми, даже тот самый щелчок открывающейся двери, когда вошел Кирилл. Он всегда относился ко мне плохо, ведь так? Могу я хоть раз расслабиться?       — Блять, — слышу его голос отдаленно, как в тумане, будто бы он находится сейчас где-то далеко от меня, но на деле он подошел прямо к кровати, на которой лежу сейчас я. — ты что устроила?       — Я? — расслабленно улыбаюсь, протягивая к нему одну руку, а после рассматривая свою же кисть. — Просто выпила немного, не думала, что ты будешь против, — и голос мой звучит спокойно.       — Блять, я про волосы, — Кирилл зол. Ему, видимо, моя выходка вообще не понравилась.       — А, это, — делаю еще один глоток вина. — мне кажется, так каноничнее.       Меня сейчас удивляет мое же собственное спокойствие. То, как я мастерски отвечаю Кириллу на все его претензии.       — Ты охуела? — я встаю с кровати, пока он негодует. Теперь же стою напротив него. — пиздец, набухалась, ещё и хуйню натворила. Ну ты, конечно, пиздец.       — Я «пиздец»? — спрашиваю так, будто меня эти слова разозлили. Ладно, на деле, так и было. — Это ты, Кирочка, пиздец, — стараюсь улыбнуться, но получился, видимо, оскал.       — Ты как со мной разговариваешь? — он хмурится. — идиотка.       Недолго думая, я, разозленная и пьяная, подношу бутылку к лицу Кирилла, а потом… выливаю оставшееся содержимое ему на голову. Он взвизгивает, а потом смотрит на меня с такой ненавистью, будто бы это я начала конфликт. Или, может, так и было?       Волосы парня промокли, одежда, частично, тоже, но он выхватывает у меня из рук бутылку, а после со всей силы швыряет её в стену, так, что та просто-напросто разбивается в метре от меня.       — Ты ебанутый, — я усмехаюсь. А мне будто даже и не страшно.       — Я ебанутый? Это ты мне вино вылила на бошку, — он начинает, судя по всему, истерить, потому что резко валит меня на кровать, отчего капли вина с его волос попадают мне прямо на лицо.       — Не трогай меня, долбоеб, — я продолжаю посмеиваться, как будто ситуация меня забавляет.       — Закрой ебало, Дашуля, — звонкая пощечина от Кирилла даже сейчас не сделала мне больнее. Было плевать. Вообще всё равно.       Его руки мастерски перемещаются мне на шею, а после он начинает душить меня одной только ладонью, второй сжимая мое запястье до боли, но я продолжаю смеяться сквозь хрипы. Когда воздуха начало не хватать, он отпускает меня, а после и вовсе бьет в плечо, начиная осыпать ударами все поверхность моего тела. Я, откровенно говоря, просто смеялась, будто это безобидная игра.       Поднимая меня с кровати, Кирилл толкает меня на пол, и я валюсь рядом с осколками, даже не успев ничего подумать. А потом парень просто развернулся и ушел по направлению в ванную, оставив меня истерично смеяться.

***