Не успел...

«Знаешь, мне так нравится этот город. Не такой шумный как миллионники, но и не совсем тихий как наш. Я бы так хотела быть здесь с тобой, обнимать, смотреть на фонтаны, целоваться, сидеть в баре, гулять всю ночь. Но это лишь мечты, которые я никому не озвучу. Ты сделал свой выбор, мне остаётся лишь принять его. Принять, делать вид, что со мной всё хорошо, что я забыла. Ты сделал тот выбор, которые многие не понимают, включая меня. Что же, кто я такая, чтобы менять что-то. Остаётся сосредоточиться на жизни, на красоте этого города, на музыке. Не обращать внимание на любовь, просто не обращать. Потому что для меня синоним к слову любовь - твое имя…» Очередное письмо было написано, и, как всегда, не дойдёт до отправителя. Она не знает, что он постоянно думает о правильности своего выбора, не знает, что он не делает первый шаг, думая, что она обижена и не примет его, не знает, что его мысли занимает не её победившая соперница, а она… *** Её тело нашли в ванной спустя пару месяцев. Её руки были похожи на кровавое месиво, а сама она контрастировала слишком бледным лицом и синими губами с яркой, насыщенно красной водой. Рядом на тумбе лежала короткая записка: «Простите, я не смогла». Её мертвое тело в красивом зеленом платье, сливающимся с обивкой белого гроба, останется в его памяти навсегда. Оно будет заканчивать серию воспоминаний о ней. Знакомство, танцы, объятия, разговоры, признания, боль в её глазах от отказа, прямые волосы и вечно спящее лицо любимой, так и не узнавшей взаимности. Он получил все письма после похорон. Перечитывая и перечитывая, ему казалось, что сейчас он ей ответит, они будут вместе, они съездят куда-угодно, лишь бы она была счастлива. Но осознание слишком быстро разбивало его мечты. Он не сказал ей. Не сделал первый шаг. Оттолкнул. Не успел все исправить. Не успел…