...

Небо заволокло низким туманом, Поля трепещут желтыми колосьями, Гора стоит грозным великаном, Полная глубокими полостями. Полостями, в которых лежим мы, С пулей в голове, с порезом в груди. Средь нас жуткое царство тишины, Из наших тел собрались холмы. Когда мы бежали в атаку, Когда мы кричали: "Ура!", Когда спирта поднимали флягу, Окропляя своею кровью поля. Думали ли мы о смерти? О смерти, разосланной в конверте, О горько плачущей дома жене, Об своем конце на войне. А теперь тишь и гладь, Да клочья тел наших. И уж теперь то никуда бежать, Покой - привилегия для павших.