Часть 1

В ящике старом на пыльном комоде, письмо лежит в забытой тишине, и строки будто бы извне, как шёпот детства в сгинувшей природе. «Ты всё еще боишься темноты?», — спросила я, читая эти строки. Там — солнце, сны и липовые крохи, и неразгаданные мной мечты. Давно уж перестала я бояться, но голос твой звенит в моей тиши. Я слышу смех, я помню шорох крыши, где ты мечтала в небеса подняться.  В тишине хранятся старые слова, что сердце берегло сквозь годы длинные, они звучат, как песни незабытые, и светят в памяти, как звёзды сна. Но время тихо стирает контуры, и лица тех, кто был так близок рядом, лишь в письмах слышу я шёпот садов — хранитель грусти и затёртых фигур.