Я устал

Я устал. Не от работы, не от людей, хотя и от этого тоже хватает. Устал быть собой. Знаешь, это как носить старый, добротный, но жутко неудобный костюм. Он сшит по тебе, вроде бы, идеально сидит, но каждый шов врезается в кожу, каждая пуговица давит. В зеркале – я. Все тот же. С этими морщинами у глаз, появившимися от смеха и бессонных ночей, с этим упрямым изгибом губ, который говорит о том, что я никогда не сдамся. Но внутри – пустота. Будто кто-то вынул из меня сердце, оставив лишь холодный, механический механизм. Каждый день – игра. Игра в человека, которым я должен быть. Успешным? Веселым? Сильным? Каким угодно, только не тем, кто сейчас смотрит в это проклятое зеркало. Раньше я думал, что быть собой – это свобода. Делать то, что хочешь, говорить то, что думаешь, не оглядываться на чужое мнение. А оказалось – это самая тяжелая работа. Потому что быть собой – это значит не врать. Ни другим, ни себе. А это требует сил. И честности. Такой, что режет без ножа. Я хочу просто молчать. Просто смотреть в небо. Просто не думать ни о чем. Но даже это – непозволительная роскошь. Потому что быть собой – это еще и ответственность. Перед теми, кто тебя любит. Перед теми, кто в тебя верит. Перед теми, кто в тебе нуждается. И я продолжаю надевать этот чертов костюм. И продолжаю улыбаться. И продолжаю быть собой. Просто потому, что другого выхода у меня нет. Или, может быть, просто потому, что я слишком устал, чтобы искать другой.