3 курс. Глава 4

Урок Защиты от тёмных искусств. Люпин. Шкаф с боггартом. Пыльный класс, затхлый воздух, разномастные ученики — и Кейт, сидящая на самом последнем ряду, поодаль даже от слизеринцев. Как всегда. Отстранённая, наблюдающая, обострённо-чувствующая. Люпин объяснял, как работает бо́ггарт. Как он принимает форму твоего страха. Как его победить — смехом. Как это легко сказать, и как невозможно сделать. Очередь шла быстро. У кого-то была змея, у кого-то — паук, бедный Невилл получил Снейпа в платье. Кейт не хотела выходить. Но Люпин смотрел ей в глаза — и ждал. А из переднего ряда на неё обернулся он. Драко Малфой. Улыбнулся. Медленно. Лениво. С вызовом. — Боишься, Поттер? — прошептал он одними губами. — Покажи нам. Кейт сжала пальцы и вышла. Шкаф дрогнул. Треск. Скрежет. И из щели выползло нечто. Не дементор. Она. Изуродованная. С черными прожилками под кожей. С глазами, из которых вытекал мрак. С ртом, из которого вырывались слова: — Ты предала кровь. Ты — ничто. Ты — тень Гарри. Ты — ошибка. Кейт замерла. На долю секунды — но этого хватило. — Riddikulus! — выкрикнула она резко. Поздно. Люпин подхватил. Шкаф щёлкнул. В классе было слишком тихо. — Ты всегда любила эффектное молчание, — прошептал Драко, когда она села рядом с ним, потому что больше не было мест. Его колено слегка касалось её бедра. Случайно? Он наклонился ближе, почти касаясь её шеи. — Ты знаешь, Кейт... Мне нравится, как ты боишься. Она бросила на него взгляд — колкий, злобный. — А ты всё ещё играешь, Малфой? Он рассмеялся. В бархате его голоса было что-то влекущее. — Ммм. А ты всё ещё надеешься, что кто-то не заметит, насколько ты не Поттер? Позже. Башня предсказаний. Урок Трелони. Кейт сидит в кресле, ноги закинуты на ножку стола. Она пьёт этот вонючий, терпкий чай, который не предсказывает ничего, кроме бессмысленного похмелья. Профессорша подходит к ней сзади. Говорит шёпотом. — Дитя… У тебя в чашке… когти. — Когти? — Хищник. Прячется. Ждёт. Не снаружи — внутри. Кейт смотрит в чашку. В чаинке ей мерещится клочок пера. Или коготь. Или глаз — змеиный, золотистый. Взгляд, похожий на… Драко. Она поднимает глаза. Он смотрит. Через весь зал. Не моргая. Потом поднимается, подходит к ней, склонившись чуть ближе, чем следует. Сквозь аромат ладана она улавливает его запах — дорогое мыло, кожа, пергамент, что-то горькое и обжигающее. — О чём тебе прошептала чаинка, Поттер? — спрашивает он, поднеся пальцы к её щеке. Она не отстраняется. — Что ты — змей, шепчущий в чашку, — отвечает она медленно. — А ты — девочка, которая его слушает. Вечер. Общая гостиная Слизерина. Она сидит в углу с книгой, но не читает. Он появляется рядом. Без стука. Без слов. Просто садится. — Не хочешь больше злиться на меня? — спрашивает он, не глядя. — А ты хочешь, чтобы я перестала? Он поворачивает к ней лицо. Их глаза встречаются. — Нет, — говорит он тихо. — Я хочу, чтобы ты начала играть. — С тобой? — Со мной. С собой. С этим всем. Он наклоняется ближе. Тепло его дыхания на её губах. Не поцелуй — провокация. И она понимает — это не шутка. Он начал. Он — Малфой. Она — Поттер. Их война началась. Но ни один из них не хочет победить.