Часть 1

Наверное, моя душа уродливей невзгоды, Противнее, чем плохо сыгранный балет, Наверное, она страшнее с каждым годом, Пускай страдает только он, что мой портрет. Я спрячу от людей свои сомнения, Пусть слухи мерзкие и будут обо мне, Мне будет страшно, но одно лишь утешение — Это не я, это всего лишь мой портрет. На нем стали морщинистыми руки, Улыбка изогнулась, став дурней, Но там не я гнию, испытывая муки, Гниёт портрет, теперь он мой лакей. Сгиньте художник, потерял я умиление! Моей душе не нужен ваш совет! Я знаю, кто виновен, без сомнения — Я беру нож, я убиваю свой портрет.