Фокусник.

Всего лишь обычный день. Я встаю обычно рано, когда птицы, ещё не начинают свои превосходные песни, но сегодня что-то поменялось. Не слишком, конечно. Всего-навсего на пять минут позже. Это я понимаю только сейчас, ужасно спеша к заветной сцене. Нет, наверное, называть это "сценой" неправильно. Меня не поймут настоящие профессионалы моего дела. Стоит назвать это... А как назвать? Шесть деревянных коробок снизу и четыре сверху? Да, это не сцена. Я назову это Шкатулкой. "Почему же?" – спросишь ты. Всё очень просто. Обычно на Шкатулке танцуют леди самых разных возрастов. Дело не в том, что им больше негде танцевать, нет. Это традиция. Девушки исполняют различные танцы в определённый день каждый год и так получилось, что шкатулка стала через некоторое время её продолжением. Так уж получилось, что они танцевали каждый год именно на ней. Танцы эти прекрасны, но думать мне нужно не о них. Сегодня мой звёздный час. Мне нужно выступить на Шкатулке. Но не так, как все привыкли, с танцем, а с фокусами. Ничего сложного, правда? Со мной многие не согласятся. Я бы тоже с собой не согласился. Большая гулдящая толпа. Коробки под ногами скрепят. Я поднимаюсь на сцену. Много взглядов, много голосов, всё накладывается друг на друга. Пора начинать. –Сегодня знаменитый день, Неправильно я прийду сюда. И сейчас, все, кому не лень Будут на меня глядеть. Я буду красиво выступать, А вы в ответ, вот так, Будете сейчас кричать, Громко восхищаться! Речь моя была приятной на слух. Волшебной. Поэтому все замолчали. Я вижу недоверие, интерес и то, что люди считают, что у меня огромное самолюбие. Привычная картина. Я исправлю это. Магия была моей стихией, я с самого детства плаваю в ней. Изначально меня недолюбливали, а потом всё стало скрыто. Фокусы. Вот в чём суть. Я маскирую сияющую ладонь, пока заставлял свою шляпу парить. Она соскользнула с головы и мягко повисла над ладонью, а после резкое движение и щелчок пальцами, из-за чего та пропала. Куча восхищённых вздохов, ахов, криков! Вот только меня не могло не смутить одно. Страх. Страх? Почему же? Разве вам не весело? Разве не интересно наблюдать за тем, как я достаю яблоко из-за уха одного из людей? Не веселит то, как я поднимаюсь по невидимым ступеням? Не восхищает то, как я мастерски...? Нет, похоже ничего. Страх, страх, страх! Этого не может быть. Будто я снова младше, будто дети вновь плачут, будто меня опять прогоняют, будто вновь молятся, будто... Мои мысли заканчиваются, когда один из детей заплакал от очередного фокуса. Магия прекратилась почти сразу. Я спотыкаюсь и многие смеются, улыбаются. Это не часть выступления. Почему так страшно? Будто бы пред стаей хищников я оказался вдруг. Будто прямо сейчас они все на меня нападут. "Как глупо", говорю я сам себе и продолжаю выступление.