5. Отголоски

      Прошло полгода. Я снял маленькую квартиру в районе Сибуя — подальше от школы, от воспоминаний, от людей, которые знали меня прежним. Работал переводчиком: тексты о квантовой физике, древних мифах, забытых языках. Они словно подсказывали мне: реальность — это не одна линия, а множество пересекающихся траекторий.       По вечерам я записывал сны. В них всегда была дверь — высокая, из тёмного дерева, с узором, напоминающим созвездия. За ней — смех, музыка, запах моря. Иногда я видел силуэт Сумирэ, но она никогда не оборачивалась.       Однажды утром я нашёл на столе блокнот, которого не помнил. Внутри — мои же записи, но почерк был другим: рваным, нервным. Первая страница:       «Ключ открывает не дверь. Он открывает тебя. Ты — дверь».       Я перечитал это десятки раз. Потом открыл окно. Ветер принёс запах озона, как перед грозой.