Часть 45

Вот почему все получается криво И отдает туповатой болью? Я хотел чтобы было красиво — Вместо масла по холсту кровью. Я хотел зажигать сердца, Чтоб они бились быстрее! А в итоге сломался сам, Как промерзшая батарея. Я хотел, чтобы были звёздами Терпкий кофе и кривые стихи, А они, как плутон неопознанный, Валяются там, позади.