написал твой портрет кровью и ослеп.

История была красивой, не так ли? И переехать в Англию я всё ещё хочу. Но зачем мне любой город, если там нет тебя? Если твои глаза цвета самого синего льда не убьют меня, после воскреся заново? История была красивой, но я харкаю кровью, и рисунки перекрасились в один только алый. История была красивой, пока я не решил, что летать - классно, потому что так я могу быть счастлив без тебя. Но однажды итог будет плачевнее любых моих стихов. История была красивой, не так ли? И она закончилась еще раньше, чем я думал. Но последний поцелуй с тобой - то воспоминание, которое останется даже после смерти. Я бы согласился с тобой даже в петлю залезть, но ты только читай мои стихи, пожалуйста, И помни, что история была красивой. А я продолжу писать письма уже вникуда, пока не закончусь окончательно. И отрубите мне нахуй пальцы. И солнце больше не целует городской силуэт. И мы не встретимся там, где нет темноты. Потому что я уже погряз в ней, а ты под солнцем с кем-то, кто не я. И иногда я даже завидую. 29 августа. 2021. 16:39.