Часть 1

Вы правда считаете, я бессердечный?.. Вы думаете, не способен на малейшую добродетель? Я иду со своим знаменем по дороге, но ей не быть вечной, вы понимаете?.. В груди разлёгся туман, Но все же, скрывает не желчь, не ядовитость, не злые намерения, а всего лишь сердце, обреченное на разбитость. Я убивал врагов, испытывая на прочность себя и клинок, с названием «жалость» Поверьте, он бесполезен как и свеча по солнцем, ну послушайте меня хоть малость!.. Почему я такой? Возвышенный и лицемерный? Расскажу, отходя после горького хмеля. Меня любили по четвергам, но есть семь пятниц на неделе. Вот и ответ. Орёл, с отсеченными крылами. Унизительно. Непростительно. Будто я виноват… Хотя, думаю, жалость уж для меня губительна. Рифму искать, можно состариться. Так ведь сказал поэт? Умные люди движут вершины, про себя же думайте сами. Вот весь ответ, быть или нет. Мое сердце сейчас -открытая рана. Как сказали? Умирать ещё рано? Умирать ещё рано…