Шурпанапкха

Не пишется поэма строчкой краткой, Любви и битвы сохраняя след. А ты была всего лишь Шурпанакхой, Безжалостно заброшенной в сюжет... В блистающих доспехах бились братья, Звенело эхо в пустоте равнин. А ты, как лоскуток простого платья, Скользила по рукам чужих мужчин... Пока сердца печалились о Раме, Пока впивались взгляды в разных Сит, Забыли все, кто был тебе мужьями, И от любви к кому твой лик горит. Тебя, быть может, мучила усталость, Надолго преградив дорогу сну. Никто не знал, чему ты улыбалась, Таинственно взирая на луну... Быть может, ты была ни с чем не схожей, И сердце жило, чувствами полно, А целый мир дрожал под пылкой кожей, Но это было людям всё равно! Пролито море слёз вослед героям, Твои же кровь и слёзы, как вода. Но так поэмы слушатель устроен, Бессильны здесь и страны, и года... Читательской душе, до сказок падкой, Влюблённой в то, что сочинил поэт, Не плакать над несчастной Шурпанакхой, А ей одной не изменить сюжет... 30 августа 2024 г.