Глава IV. Ночные голоса

Тьма. Глухая, беспросветная, как та пустота, что осталась после него. Гето вскинулся на кровати, тело покрытое липким потом, пальцы впились в простыню. — Кайл... Имя сорвалось с губ хрипло, почти неслышно. Но оно уже здесь. Не в комнате. Не в реальности. Внутри. Гето сжал виски, пытаясь заглушить навязчивый шепот, но голос пробивался сквозь мысли, как лезвие сквозь плоть: "Гееееееетооооооооо..." Искаженный, словно доносящийся из-под толщи воды. "Мне боль-но..." Гето резко встал, подошел к зеркалу. В отражении его лицо было бледным, глаза — воспаленными. Но не только его. На секунду зрачки почернели, а в уголке рта дрогнула чужая ухмылка. "Холодно..." — Замолчи. — прошипел Гето, впиваясь ногтями в раковину. Но проклятие не слушалось. "Почему вы меня бросили?" — Мы не бросали тебя! — голос Гето сорвался. "Я умер один." Удар в грудь. Не настоящий. Но боль была живой. Гето схватился за сердце, вдруг осознав — Это не просто кошмар. Это его воспоминания. Его смерть. И теперь они внутри него. Дверь в комнату распахнулась. — Гето? — на пороге стоял Сатору, его обычно насмешливый взгляд был пристальным. — ...Ты тоже слышал? — Гето не обернулся. — Нет. — Сатору вошел, закрывая дверь. — Но я почувствовал твой всплеск проклятой энергии. Гето резко повернулся: — Оно говорит. — Что именно? — Что ему больно. Что он один. — Гето сжал кулаки. — Что мы его бросили. Сатору замер. Потом резко шагнул вперед, схватив Гето за плечи: — Это не Кайл. — Но это его голос! — Нет.— Сатору сжал сильнее. — Это проклятие. Оно кормится его болью, но это не он. Гето хотел возразить, но вдруг оно снова зашевелилось. "Са... то... ру..." Гето на миг побледнел Сатору отпрянул. — ...Ты все еще уверен, что контролируешь его? Гето резко закрыл лицо руками, тень отбрасывала странные блики на стены. — Я должен. И тогда Сатору понял. Гето не просто слышит его. Он чувствует его. Как свою собственную боль. — Тогда слушай внимательно, — Сатору опустил голос. — Если оно говорит, значит, где-то там, внутри, есть часть Кайла. Гето поднял голову. — Ты предлагаешь... — Достать его. Где-то в глубине сознания что-то зашевелилось в ответ. Будто испуганно. Будто... Надеясь.