Его мир

Тик-так, так-так... стук часов сводил с ума. Конечно, если остатки разума можно вообще назвать умом. Худощавый парень продолжал рисовать. Он рисовал свой мир: дикие пески, тихие, но свободные волны, вечно алое закатное небо. Это был их пляж, его мир, всё, что от него осталось. Краска, смешанная с грифелем, заполнила стены, заставляя бетон стать его реальностью. Он сам был в краске. Он тоже ушёл в свой мир. Снаружи — пустота. Комната была старая, без окон, без времени, как будто забытая самим миром. Лампочка под потолком мигала, отбивая неуверенный ритм. Он не слышал её — только тиканье, только своё дыхание, только движение руки по стене. Он рисовал и её. Та, что когда-то смеялась на том пляже. Глаза, волосы, лёгкая походка — всё расплывалось в памяти, как следы на мокром песке, но он упрямо продолжал. Он знал, что должен закончить. Он боялся забыть. С каждым мазком стены становились теплее, будто бетон начинал дышать. Он видел, как горизонт уходит в закат, как вспыхивают первые звёзды, как ветер качает травы у дюн. Он больше не чувствовал холода, одиночества, не слышал замков за спиной. Он ступил на свой песок, окунуться в свои воды. Его мир был лучше чем тот где время не остановилась.