День 3 — Покойники не Плачут

Комната больше не моя. Она как чёрная клетка, где стены дышат, а воздух сжимается, будто сжимают горло изнутри. Я не выхожу. Я больше не знаю, что и кто там за дверью. Шторы задернуты, но сквозь них просачивается мерзкий, рвущий свет, будто кто-то снаружи смеётся надо мной и целится мне в глаза. Я выключил всё. Телефон. Компьютер. Звук. Но голосам это не нужно. Они внутри моей головы И они царапают там изнутри. Говорят без слов, но с намерением. Сквозь язык, прямо в череп. Я пытался не слушать. Я надевал наушники, выкручивал громкость до боли и глухоты. Музыка заглушала реальность, но не никогда их. Они шепчут… Сначала едва, как будто пробуют моё имя на вкус. Потом — громче. Громче. ЕЩЕ ГРОМЧЕ. Пока это не становится невыносимо. Пока ты не начинаешь просить их: «Заткнитесь. Пожалуйста Заткнитесь!» Но они только смеются над этими просьбами. Тихо и долго. Как будто знают, сколько мне осталось. Я не сплю. Я не могу больше заснуть. Сон теперь это не спасение, а сцена. Где я стою в темноте, а они смотрят на меня. И я чувствую их дыхание за своей спиной, там, где их быть не должно. Я плакал. Когда-то наверное. Но теперь мои глаза сухие, как будто всё живое во мне вытекло. На стене — надпись. Там, где раньше была просто грязь и паутина. «Я не умер» Я моргнул. Буквально на секунду. И рядом появилось продолжение. Так, будто кто-то дописал её ногтем, пока я отвёл взгляд: «Меня убили». Я смотрел. Смотрел так долго, что буквы будто начали дышать. «Может я просто начинаю сходить с ума?»