Художник-неудачник

Свет струится из окна, Но в комнате так же темно, Картина, достойная полотна, А на деле все то же говно. Художник стоит, упивается Видом стараний своих, Но что-то в сознанье вгрызается, Добавляя финальный штрих. Рука сама собой движется, Перечеркивает черным пятном. Художник же вроде старается, Но думает об одном: «Не быть мне великим Дай Винчи, Так к черту же это всё! Сколько меня учи-не учи, Не сотворю я ничего!» Слезы срываются градом, Капают в бездну холста, Изображал он березу под водопадом, Но не вышло ни черта.