Часть 1

Не мчать по полю рысью мне, не взмыть орлом мне в ясно небо, сгорая в солнечном огне. Тебя любив, любимым не был. Там, в неотправленном письме, я душу вынул и повесил. Заметь её, прошу, заметь, пусть это не имеет веса. Ведь в свете трепетных свечей, когда от мира мало толку. Я твой. А может быть, ничей. Молчишь. Но мысли не умолкли. Не мчать по полю рысью мне, не взмыть орлом мне в ясно небо. Мертва. И хуже то вдвойне, что я остался жить. Нелепо.