Он был. Уже случился. Не вернуть

Он был. Уже случился. Не вернуть. Застыли фразы в каменной оправе. И я пишу свой скрипт не в силах обмануть Себя, и как скрижаль звучит в октаве. Я вслушиваюсь в музыку из слов, И каждый тон теперь звучит как рана. Но пластрь не скроет песню дураков, В моей душе играет драма. Я нотный стан держу, как монумент, Мелодия утраченного слова. Там фальшь в мажоре, в басе злой акцент, Но в паузе рождается основа. Я будто глуше слышал как солист, С собой боролся в полумраке сцены. Я прошептал: «Не тот регистр», — Как заклинание в кольцо арены. Я напрягал до боли каждый нерв, Искал в бою, что память не простила, Которая под злой аккомпанемент, как червь, Вползла в мотив, где вера затеплила. Зал замер. Свет качнулся, как ответ, Предстала камнем партитура, Мне знание звучало как запрет, «Потом исправить» — авантюра. Теперь хожу по мыслям, как по льду, Вскрывая трещины недосказаний. «А если бы», «потом» — несу в бреду, И вздох — как след былых признаний. Хожу в кольце, в тени того «потом», Где всё не так — и не исправить строки. Молчание гудит под потолком, И шепчет жаль, и холодны уроки.