Часть 1

Глава 1: “Прости, Автор, но я сам открою” > Ты открыл книгу. Молодец. Ожидаешь серьёзный зачин? Неловко… Я тут немного поспешил — и выломал дверь главы прямо ногой. Да, я знаю, что надо “начать с описания обстановки, задать тон”… Знаешь, как выглядит обстановка? Вон там — кишка висит на лампе. Устроит? Меня зовут 001. Не код. Не позывной. Просто номер. Просто очередная ошибка в системе воспитания, выживший баг в человечности. Я родился в самой спокойной стране мира — Швейцарии. Где шоколад — вместо пуль, улыбки — вместо побоев, и каждый третий — психотерапевт. Только вот я родился в доме, где слова "ошибка" звучали чаще, чем моё имя. Били. Топили. Кричали. И однажды я решил: раз я ошибка, я стану самой яркой. Самой смертельно-запоминающейся. Стал наёмником. Да не просто так — я рос на Дэдпуле. Он смеялся сквозь боль. А я? Я учился делать то же. Две Desert Eagle, одна катана и очень плохое чувство юмора. Всё, что у меня есть. Ну, и кошка. Но это — другая история. А сейчас… Сейчас я стою на крыше, глядя вниз, где толпа охранников мечется по этажам. Цель внутри. Доктор Дреймус — инженер, который продаёт киберимпланты для войны. Ходячий патент на массовые убийства. Миссия: вырезать объект и всех, кто станет на пути. — Скоро будет весело, — шепчу я. И прыгаю вниз. --- Приземление — как катастрофа. Я влетаю через окно пятого этажа, стекло взрывается в миллионе осколков. Первый охранник разворачивается — и получает колено в трахею. Глотка хрустит, как чипсы. Второму я стреляю в пах, а затем — в глаз, сквозь слёзы. В обоих смыслах. Третий успевает крикнуть: — Он тут! И тут же получает катану поперёк рта. Не метафора — я разрезаю ему череп, словно арбуз. Половина лица падает на пол, как неудачный маскарад. > Я ведь говорил, будет весело? Пока трупы капают на плитку, я иду дальше. Мясо шлёпает под ботинками. Пахнет мозгами. Нервный четвёртый выскакивает из-за угла — и получает разворот с катаной, от уха до бедра. Его тело разваливается пополам, как испорченный сейф. И вот я у двери. Последний этаж. Там — Дреймус. > Хочешь увидеть, как выглядит правосудие без лицензии? Листай дальше, но предупреждаю — с этого момента кровь будет не метафорой. А ты — уже соучастник Глава 1: “Прости, Автор, но я сам открою” (продолжение) Коридор к последней двери — длинный, белый и пустой. Как психушка до визита санитаров. Стены скрипят от тишины. Камеры жужжат, как мухи над телами. Но я — не муха. Я мясник. > — Я знаю, что вы смотрите, сучки, — шепчу в объектив, прижимаясь к нему. — Вот оно, ваше реалити. NC-21. Псих против системы. Ставьте лайк, пока вас не порвало. БАМ! Разлетается боковая дверь. Отряд в чёрной броне — восемь человек, оружие наготове. «Зачистка А01». Профессионалы. Настоящие. В теории. — Он тут! — Лечь! — Использовать глушилки! — КОД КРАСНЫЙ! …А я уже на потолке. Да, на потолке. Сука, паркур, пули, психоз и адреналин. Я срываюсь вниз — как падший ангел на спидах. Первому ломаю шею в полёте. Он ещё дёргается, пока я хватаю второго — и ломаю ему позвоночник об стену. Третий стреляет — я разворачиваю мёртвое тело, и пули разбивают броню мертвеца. — Спасибо за помощь, братан, — киваю трупу. Выстрел. Мне в бок. Пуля входит. Выхожу — всмятку. Но я не чувствую боли. Я оборачиваюсь, будто только что услышал шутку. — Ты попал в мясо. А вот теперь… Я подбегаю к стрелку, хватаю его за голову — и вбиваю в монитор, пока экран не трескается кровью. В отражении вижу своё лицо: бешеное, хохочущее, измазанное мозгами. > — Видишь, мам? Я снова устроил бойню. Остальные бегут. Один спотыкается. Я наступаю ему на грудь — и рву катаной от ключицы до паха. Внутренности выпадают с мягким плюх. Он ещё жив. — Помнишь, как звали твою первую любовь? — спрашиваю. Он хрипит. — Хуже. Я знаю. И я тебе её имя сейчас скажу. Он плачет. Я шепчу. И в этот момент — он умирает. Но уже от страха. Остался один. Молодой. Бледный. Он стоит, не стреляет. — П-пожалуйста… Я просто… Я не знал, кто ты. Я подхожу ближе. Лицо к лицу. — Ты выживешь. Он вздыхает. Надежда в глазах. — Но, — продолжаю я, — ты будешь видеть всё это. Каждую ночь. Будешь кричать во сне. Потеть. Резать себя. Я кладу его пистолет ему в руки. — Выстрели в себя — если хватит смелости. Поворачиваюсь и ухожу. > Живи с этим. И, может быть, однажды… убьёшь меня. Если я позволю. --- Последняя дверь. Я открываю её пинком. Внутри — Дреймус. Седой, худой, в белом костюме. Вокруг него — сервера, неон, стеклянные мозги в колбах. На его лице — паника. — Т-ты... Ты не должен был выжить! — Я не выжил. Я просто не умер. Разница — колоссальна. Я подхожу ближе. Он хватает шприц. Я выбиваю его. Достаю Desert Eagle. Ставлю на лоб. Он падает на колени. Плачет. Слюни, сопли. — Я… Я просто хотел создать идеальных солдат! — Поздравляю. БАХ. Мозг на стекле. Я поворачиваюсь к стеклянной панели — внутри танцуют ИИ-сознания. Тысячи цифровых душ, проданных за патенты. > — Знаете, детки. Вас никто не спасёт. Кроме одного чёртового номера. Я подключаю заряд. Платформа взрывается — и вместе с ней умирают их алгоритмы, сны и расчёты. Я — не герой. Но теперь вы свободны. --- На выходе я снова говорю в камеру: > — Всё ещё читаешь? Поздравляю. Ты теперь часть этой мясорубки. И поверь мне, это только пролог. Потому что впереди — ОН. Красный. Больной. Говорящий. Тот, из-за кого я стал тем, кто я есть. Скоро мы встретимся, Вейд. И тогда — реаль ность поседеет.