Часть 1

пустая стеклянная бутылка из-под дорогого шампанского стремительно летит в стенку и с громким звоном разбивается. слух был приглушен, поэтому звук разбивающегося стекла вышел очень звонким для ушей. в дрожащих руках находится бумажка. перед глазами все буквы плывут, но от одной только большой красной надписи хочется истерически биться головой об стенку. что угодно, лишь бы забыть эти прочитанные строки. вместо бесконечного потока слёз, проливаемого на протяжении нескольких часов — теперь остался только больной смех, порой срывающийся на отчаянный крик. кажется, будто в груди зияет бездна. просто пустота. ни лёгких, чтобы дышать. ни сердца, чтобы оно билось. Сергей стоял рядом с понарамным окном, смотря на ночной город. в левой руке документы, где черным по белому извещается о смерти Олега — единственного самого дорогого человека. того, кто его всегда защищал. того, кого он всегда любил. а в правой руке зажигалка, от которой через секунду пошел маленький огонёк. такой же маленький и одинокий, как и сам Разумовский в этом мире. медленно, от самого уголка бумаги началось возгорание. чем дальше проходил огонь, тем он становился больше, оставляя за собой осыпающийся пепел. незаметно, для Сергея, который увлекся наблюдением за этим зрелищем, огонь перекинулся на рядомнаходящуюся штору. пламя становилось более масштабным. но то ли от подтупленного сознания, то ли от безразличия к происходящему, парень ничего не стал с этим делать. он просто стоял и смотрел, как всё больше и больше разгорается его собственный кабинет. как температура заметно повышается. как дрожащие кончики пальцев, наивно и глупо тянувшиеся к теплу, обжигаются. где-то на фоне искин — Марго — что-то болтающая, волнующимся как не полагается программе голосом. Сергей этого не замечает. он встаёт по среди комнаты. он уже в окружении подходящего ближе огня, и даже не пытается спастись. ему это больше не нужно. задыхаясь от дыма, парень уже ползёт по полу, натыкаясь на осколки, вонзающиеся в кожу, оставляя раны, из которых текли тоненькие ручейки крови. *** резко в голове, как будто произошла перезарядка. лежавший на полу — почти мёртвый — Разумовский, приоткрыл глаза и пересилив боль, поднялся, оценивая обстановку. собираясь с мыслями и оставшимися силами, он прыгнул прямо в самое пекло, чувствуя опаляющий жар. у него была только одна попытка. всё происходило, как в замедленной съёмке. вот он — перепрыгивающий через огонь, как на праздник Купала, смотрит в отражение ближайшего зеркала и замечает золотой блик в своих же глазах. Птица выбрался из темных уголков сознания и его теперь ничего не остановит.