Часть 7

Чем я ей не угодила, спрашивается? М: Ира, на тебя люди оборачиваются, перестань терпеливый какой, и голос у него, как у доктора – увещевательный. Но Песцу без разницы. Козни строит. А затем демонстративно печатает шаг на выход. Чёрное Пальто вздыхает и идёт за нею вслед. Как ни крути, а худой мир лучше войны. Провожаю их взглядом. Не Заза, значит. Ира. А кто же тогда Заза?.. Видимо, влажные фантазии тётки на что-то большее, что так никогда и не станет реальностью. ?: Знакомые? спрашивает мачо слева, и я вздрагиваю от тембра его голоса. Он создан, чтобы пленять и покорять. Брать вершины и ставить на самой высокой точке знамя со своим именем. Н: Да так… отвечаю неопределённо и слегка пожимаю плечом. ?: Странные иногда встречаются люди кажется, кто-то намерен завязать знакомство. Н: Ну-у-у… э-э-э… пытаюсь сосредоточиться я, и меня переклинивает: ни одного связного нормального ответа я из себя выжать не могу. Кажется, он меня нервирует своей идеальностью и явным интересом. А ещё я вдруг понимаю, что не люблю античные статуи: красивые, идеальные, пропорции там правильные, золотое сечение и всё такое прочее, но мрамор есть камень – холодный и пугающий. Из него надгробия делают. А тут смотрю: Пальто моё спешит назад. Размашистый шаг, целеустремлённый. И плечи у него тоже ничего – широкие. И талия. И живот плоский, а бёдра узкие. И лицо человеческое, тёплое. А ещё он на меня глядит. Н: А как же Ира? спрашиваю я в смятении. Совсем с ума сошла. Не всё ли мне равно? М: Ире стало плохо не моргнув глазом врёт Максим М: вызвал такси и отправил её домой. Н: А вы?.. да-а-а! Таких дур, как я, с фонарями в солнечный день не сыскать! Хорошо, что Чёрное пальто воспитанный. М: А я хочу посмотреть спектакль. Больше он на меня не глядит. Свет выключают. И начинается Театр: жизнь, смерть, судьбы. Трагедия и драма. Слова навылет, как пули. Его рука рядом. Платок протягивает. Я плачу?.. Я плачу. Роняю слёзы. Макияж безнадежно поплыл, но удовольствие стоило того. Это катарсис. Мы аплодируем стоя. И только потом я замечаю: красавчик исчез. Скучно ему, наверное, было. А может…. Да какая разница, что там может быть? Нет его – и ладно. М: Может, всё же скажешь своё имя? спрашивает Чёрное Пальто, помогая мне одеться. На «ты». Естественно, как уверенное вхождение в воду опытного пловца. Н: Настя отвечаю, решив не ломаться. Н: Меня зовут Настя. У него глаза живые. Карие, но тёплые, уютные, как и он сам. М: А меня зовут Максим. Я провожу тебя домой, Настя. Вот так просто и естественно, словно мы сто лет знакомы. Что там говорила Соня о том, что все мужчины из партера уже расхватаны?..