Surfside Diner

      «Эта ресторан будет моим!» — решил молодой и амбициозный Вентру, едва переступив порог тусклого и грязного помещения «Surfside Diner». Этот круглосуточный ресторан, который скорее стоило называть забегаловкой, располагался в Санта-Монике прямо напротив известного клуба с говорящим названием Asylum (психушка).       «Подумаешь, живу в Санта-Монике» — вздёрнул нос недавно обращённый вампир. «Не такой дурной район. Есть над кем возвыситься».       Surfside Diner приносил деньги даже в такой дыре как Санта-Моника. А значит, при правильном управлении мог стать золотой жилой. В Лос-Анджелесе власть принадлежала тем, у кого были деньги, люди и место. В закусочных всё это сходилось, а Surfside Diner работал круглосуточно. Люди приходили всегда. А значит это был идеальный бизнес.       Мужчина огляделся по сторонам. За одним столиком сидел тощий нарик в зелёной майке, такой же зелёной, как цвет его лица… сидел и ковырялся в просроченным салате. Тоже, стоит сказать, зелёном. Ничего примечательного. За другим была ночная бабочка, поглощающая огромный сэндвич… кетчуп из которого брызгал на её грудь. Девушка (или женщина – под таким слоем косметики трудно определить) меланхолично вытирала свои прелести салфеткой, после чего вытирала той же салфеткой губы, размазывая яркую помаду по лицу. За третьим столиком сидел сомнительного вида мужчина, попивающий кофе под цвет своего лица. Неонат и при жизни отличался расизмом, так что этот вариант он отбросил, не разглядывая.       Вентру медленно прошёл по липкому плиточному полу, направляясь к сердцу ресторана – к его кассе.        «Подумаешь, никогда не везло. Подумаешь, уволили с работы – но зато у меня деловая хватка. Подумаешь, Лакруа постоянно орал и называл меня позором всего клана. Старые вампиры могут и дальше играть в свои древние игры. Настоящая власть всегда начиналась с бизнеса».       С кухни доносился запах горелой пищи.       «Я добьюсь успеха, так или иначе».       Молодой вампир облокотился на стойку, которую не мыли так же давно, как и пол в этом замасленном гадюшнике.       «Эта женщина подойдёт идеально» — подумал он, оглядывая тучную старуху в грязном фартуке поверх нестиранных тряпок. В седых и слипшихся волосах жужжала застрявшая муха. Старуха стояла за кассой и считала мелочь.       — Что будете заказывать? — не поднимая голову на посетителя, спросила она.       Голос был хриплым и напоминал скрежет ножей.       — Сливки скисли, чувствую по запаху. И кажется, здесь крысиный помёт.       — Вы санитарный инспектор? — её настороженный взгляд всё же поднялся на посетителя. Тяжёлые морщинистые веки до самых бровей были намазаны ярко-бирюзовыми тенями. А красные от бессонных ночей глаза были полны многолетней мудрости, как показалось «инспектору».       — Вообще-то, да. Меня зовут Мартин Лоуренс Прайс.       — Дорис, — представилась старушка. — Советую заказать здоровую пищу, инспектор. Например, сырный омлет «сюрприз». Если повар в него не плюнул – это сюрприз.       Вентру сдержанно засмеялся.       — Думаю, мне стоит прикрыть вашу лавочку...       — Знаешь, предыдущему санинспектору хотя бы хватало честности открыто потребовать взятку. Держи 50 баксов.       «Какая деловая хватка» — мысленно восхитился вампир, не принимая купюры. Она не испугалась, не начала оправдываться и не стала юлить! Просто предложила цену. Вентру уважали такие вещи.       — А что, если я предложу вам расширить свой бизнес?       — Мне тут перекупщики не нужны, — категорично заявила Дорис. — Я столько лет держу эту закусочную…       «Ещё и упрямится. Но это именно то, что я искал».       — Я и не говорю о перекупке, — Мартин заглянул в её глаза, пытаясь загипнотизировать.       То ли его способности к доминированию были настолько жалкими, то ли эта женщина не поддавалась вампирским чарам. Мартин Прайс больше верил в последний вариант. Ему это даже нравилось.       Он не мог отказаться от закусочной. В конце концов, с этим местом его связывали особые воспоминания. Именно здесь он встретил своего сира. Именно здесь ему выпал шанс начать новую жизнь, когда он в отчаянии надрался дешёвого джина после увольнения и не знал, что делать дальше. В Лос-Анджелесе легко потерять работу, ведь большой город – значит большая конкуренция.       Внезапно в дальнем углу кафе зазвенел телефон. Владелица направилась в сторону аппарата. Из трубки доносился голос взволнованный голос мисс Воэрман – с другого конца зала не было понятно, какой именно, так что лже-инспектор последовал владелицей. И тут же получил пулю в спину. Наркоман и проститутка успели покинуть закусочную, но тот чёрнокожий посетитель стоял с пушкой в руках. Перепуганная Дорис с несвойственной её возрасту скоростью спряталась за прилавком. Мартин развернулся, стараясь не реагировать на боль, и начал медленно приближаться к выстрелившему. Тот сделал ещё пару выстрелов.       — Да что за чёрт?! Ты что, бессмертный?       — Я – да. А вот ты – нет.       Вентру схватил бандита за руку, державшую пистолет, и сломал её также легко, как обычно ломают чипсы. Даже хруст вышел похожий. Следом за рукой была сломана шея – он бы, может, и выпил из неё крови, да только чёртова клановая разборчивость в добыче не позволяла пить из трезвых.       У двери стояло ещё четверо мудаков с огнестрелом. Расправиться с ними не доставило особого труда. Во всяком случае, с тремя. Мартин стал кем-то бо'льшим, чем человеком, и пара выстрелов не могли его убить. Пули проходили навылет, а раны затягивались сами... пусть и не так быстро как хотелось бы.       Нож вошёл прямо в печень. Или это была почка. Бессмертный никогда не разбирался в анатомии и сейчас стоял, зажимая рукой рану. Боль от удара последнего недобитого наёмника казалась невыносимой. Вентру грохнулся на колени, думая, что и у бессмертия есть конец, после чего упал назад. Голова гудела и раскалывалась, оглохшая от выстрелов.       Раздался ещё один выстрел - и бандит грохнулся следом за Мартином.       Лёжа на липком полу, он увидел Дорис, державшую револьвер. Она даже не закричала. Просто взяла револьвер и выстрелила.       «Всё-таки, я не ошибся с выбором».       Мартин поднялся на ноги. В ушах всё ещё звенело от выстрелов. Липкий пол под ботинками неприятно чавкал.       Дорис дёрнулась и осела на пол за стойкой.       Мартин успел сделать шаг в её сторону, как в дверях появился ещё один человек. Тот на секунду замер, оценивая происходящее: разбросанные тела, разбитые столы, мужчину, которого должен быть убить.       Выстрелить он не успел. Мартин оказался рядом быстрее.       Шея смертного хрустнула так же легко, как картофельные чипсы. Тело хлопнулось на пол, и в закусочной стало тихо.       Когда Мартин вернулся к стойке, Дорис уже лежала на полу.       — Чёрт… — хрипела она.       Пуля вошла где-то под рёбра. Кровь расползалась по её грязному фартуку.       Мартин на секунду задумался.       Люди умирали постоянно. Но хорошие предприниматели встречались редко.       Он не мог дать деловому партнёру умереть!       Вентру взял со стола осколок разбитого стакана и провёл им по запястью, затем поднёс руку к губам Дорис.       — Пей.       — Что это за…       — Просто кетчуп.       Старуха приложилась губами к его запястью. Глаза на секунду сфокусировались.       — Надо добавить такой в сэндвичи… — произнесла она и потеряла сознание.       Мартин выпрямился и оглядел разгромленную закусочную.       «Закусочные — самый прибыльный бизнес».