***

Свет не родится там, где крестили пулей, — только из детства, сказок, случайных песен. Город шумит, похожий на старый улей. Город прогнил давно, если думать честно. Город-наружность — блеск, красота, фонтаны, Шумные центры, арки, дворы-колодцы. Кто догадается, что стерегут туманы, что порождает тень на закате солнца? Город-изнанка пахнет солёным криком: битые судьбы ранят, как будто стёкла, окна глядят зубасто, но все привыкли — город прощает тех, кто остался блёклым. *** Кто-то сказал: «прощение — путь героя», только оно навряд ли спасёт от страха. Я ведь другой прошивки, иначе скроен, в детских домах таких добивают махом. В чём справедливость, где отыскать ответы? Голос суда не слышно за мешковиной — звук покрывает звон золотой монеты: Забрана жизнь. Никто не придёт с повинной. В мире без бога мы, представляешь, боги! В мире без судей сами казним негодных. Если оставить чувства, то всё ж в итоге кто рассказал, что месть подают холодной? *** Город под утро — тихий, родной, ранимый, зарева отсвет блещет огнём на бронзе, с севера тянет гарью, резиной, дымом. В городе нынче новый родился монстр.