Пролог.

Страница за страницей парень лихорадочно искал ответ. — Ну же... где оно? — выдыхает он шепотом. Свет от фонарика телефона уже резал глаза, пальцы мелко дрожали. Отец. Ведь не мог же просто уйти. Где-то должна быть подсказка. Шифр. Что угодно. Он был обязан оставить хоть что-то после себя. Юноша устал выпытывать ответы у матушки. Как? Почему? Каждый раз ее глаза будто покрывались инеем. Это зрелище давило сильнее, чем любое молчание. Она была единственным человеком, которого он не хотел расстраивать. Светлая челка выбилась из-под уха и упала на глаза. Феликс нервно трясет головой, пытаясь откинуть упрямую прядь. Резко вскочив, он бросает предмет исследований, не глядя, в какую сторону. Старый дневник с выгравированным золотым шрифтом ,,Colt Fathom" блеснул в темноте, прежде чем скрыться в дальнем углу комнаты. — Старик, даже не мог понести ответственность. Где ваша скрупулезность, когда она так важна? — шипит он в пустоту, тут же прикусывая губу. — Или вам хватало её только на меня? Потирая запястье, проводит пальцами по уже последнему шраму. Склоняясь над столом, Фатом чувствует, как его всегда прямая осанка кривится, словно отражая весь его мир, пошатнувшийся за последние несколько дней.