Письма из Девоншира (Джон Ватсон)

Уже который день без вас Я засыпаю, и подчас Мне снова видится кошмар о вашей смерти. Болота Гримпена серы, Здесь все уныло, и увы, Я с каждым днём все больше в панике, поверьте. Поют холодные ветра О том, как жизнь здесь нелегка, А я дрожу, крадусь на цыпочках к кровати. Мне Гримпен уж осточертел: Кругом полно холодных тел, И холодны они от страха пред проклятьем. Здесь будто вечная зима. Постель моя так холодна, Что и вино не помогает мне согреться. Я так мечтаю, чтобы вдруг Вы появились, милый друг, И я бы вдоволь мог на вас вновь наглядеться. Тоской трясин я поражен И снова лезу на рожон, Нетрезвым с Генри отправляясь на болота. И силуэт, что видим мы, Манит нас в гущу этой тьмы: Раздался крик, и началась тотчас охота. Скорей же приезжайте, Холмс! Куда бы я ни сунул нос, Меня нежданно настигает неудача. Не справиться мне одному С проклятьем, что грозит ему, Ведь даже каторжник пал под его раздачу. Поют холодные ветра, Как не хватает тут тепла, И с каждой ночью беспокойнее мне спится. Всё чаще грежу я о том, Как мы вернёмся в милый дом И сможем близостью друг с другом насладиться.